La verdad que más duele.

Es verdad: Mientras intento llenar el vacío que hay en mí libre de sanadores de pacotilla para escribir al amor anhelo que los votantes acierten. En estos momentos es todo lo que soy capaz de escribir. ¿A quién puede interesar? A mí no.

Es verdad lo que antes escribí, vació de amor si no son las noticias en prensa nada me inspira.... Yo sabía que, falto de inspiración, dejaría de interesarme lo que escribo, como tantas otras veces. No es de ahora. Cómo duele escribir lo que pudiera interesar a los demás y no a mí... Como parte de la sociedad me interesa la terrible realidad que sufrimos, pero otros y otras saben explicar de manera clara yo no. También es verdad que para el caso que les hacen... Yo solo quiero escribir al amor y la santa poesía. Lo demás, en los años altos... No puedo ni quiero vivir al margen de las necesidades del pueblo. De los políticos corruptos y de la interpretación que hacen de la reforma laboral los empresarios amigos de Rajoy. Pido disculpas a quien en un descuido entra en de soslayo y lea lo que más le puede perjudicar.

¿Qué puede hacer una aprendiz de poeta en un mundo que no entiende escribiendo sobre él? De un mundo que ni soñé poco o nada puedo escribir. Nunca seré poetisa ni una mala escritora de sentimientos del alma: ni llegaré a conocerme mejor. Vacía de amor, la realidad no me inspira... Nunca seré un poco Fernando Pessoa: "El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que de veras siente".

PD. A falta de inspiración para encontrarme otras veces me acercaba de urgencias a Les Seniaes y frangante el azahar daba solución a la migración de ideas necesarias para escribir. Vivo vacia de inspiración. Los problemas de un país en precampaña electoral me han robado la inspiración. Igualmente se les quiere.