¿Y yo?

¿Quién será ese? Ángel González.

Cuando escribo mi nombre,
lo siento cada día más extraño.
¿Quién será ese?
me pregunto.
Y no sé qué pensar.
Ángel.
Qué raro.

El Ángel que escribe su nombre y no sabe quién es se apellida González.
Él dice no saber quién es, pero yo sé bien quién era, está muerto y era asturiano, como yo. Él era un gran poeta, un dios. Uno de mis poetas preferidos.

¿Y yo?

Y yo soy el que escribe cada día porque me gusta.
Y existo porque alguien cree en mí -aunque no la nombre-.
Y solo aspiro a aprender algo nuevo cada día, lo que sea.
Y escribir sobre ello a mi manera.

Y me enseño con los libros,
con una amiga y sus confidencias,
con mi esposa y sus cosas,
con mis hijas y sus sueños,
con lo mío,
con el alba y el ocaso.

Con quien pasa por mi calle y no la veo -estoy torpe de mirada- que va tras de un presentimiento...

Y he mejorado algo desde que empecé, que ya no como con las manos...

Pero si no fuera verdad, si yo no existiera, si solo fuera fruto de la imaginación de una mente perturbada, ¿sería ilegal? Si yo fuera un bufón que emborrona papeles, ¿sería irreal? Yo sé que existo porque alguien cree en mí.

Eso es todo, sin más.

Adiós pues.